Minimal White.






Suena rock a todo volumen.

El Chino no puede mantenerse en pie y de rodillas en el suelo busca su coleta para el cabello. Chayane lo levanta. Él y otro muchacho no lo dejaron morir. Me llaman. Dicen que nos vallamos. Un Rasta de un metro noventa nos insta a irnos, que ayudemos al carajo. Chayane no le entiende gritándole además, violentamente, algo inteligible. Lo empujan. Puñetazo al pecho. Insultos van y vienen. Todo el local voltea. Me meto yo. Que nos quedemos sanos y tal. Me quito los lentes. Grito sobre el sonido. Chayane atrás de mí, sin hablar mucho sube a un banco, luego a la mesa, tumba botellas con sus zapatos, martilla su puño hacia atrás y se lanza.

Quisiera tener 15 años y medio, hasta menos.
No preocuparme por nada, falsificar cedula, ir a la cucaracha racing bar, tener un aveo.
Querer ser ingeniero medico o abogado. Fumar Malboro Ligth. Tomar Chivas Regal.
Pasar mi agosto escuchando a Tiesto en Margarita.

La nariz me sangra como un miércoles cualquiera en Birosca Carioca. Atajé a Chayane en el aire y este sin reconocerme me propina una mano directo al pecho. Chui arregla su cabello negro y a punta de nudillos nos defiende de una. Plomo. Parranda de coñazos se desencadeno en segundos. Parto un pico de botella. Comiendo avispas, señoritas. Cinco guaruras enormes entran repartiendo puño y sacan a tres como monigotes de trapo. Chui junto a mí, sale caminando. Va entrando la policía. Los Pacific Blue, Ciclistas, que nos miran como los propios becerros. Contra la pared. 

Tener una novia vacía con acento fresa Caraqueño.
Quizás ser pana de un par de amigos nulos y pegaos que me inviten a ver los partidos del Barza contra el Madrid en MeridianoTV junto a media gavera de solera verde.

El Chino, mas borrado que la verga, no quiere irse a su casa. El Gitano huye al ver los pacos. Si lo cachan con todo ese perico se jode y para más colmo, no involucrará a todos aunque no tengamos nada que ver. Chui levanta a Chayane. Este cae sobre el Chino. Doble puñetazo. Se lanzan patadas. Al piso.

Un borrego con palto y maletín. Un papá chévere, mayonesa, coca cola, pan canilla.
Con secretaria de falda gris y piernas largas. Motel barato. Dinero del gobierno.
Diabetes. Calvicie. Una finca con caballos que nunca aprendí a montar.
Hijos amantes de los gadgets caros. Choroni, Dinamarca, o Bogota en vacaciones.


2:35 a.m. Primera fuente de la plaza Bolívar, justo frente a la Catedral.

Ningún taxi parará. 12 grados de temperatura y bajando. Vemos como se pelean los dos imbéciles revolcándose en suelo, parecen una mala parodia del camazutra gay. No sé de quién pero contra el granito se escuchó grujir una cabeza. Sangran. Esperamos que cansen, se desmayen o pase un grupo exterminio y nos entre a plomo por estar pagando tan tarde en la calle. En estos momentos, aunque no lo creas, pienso en ti. Chui mueve los brazos mientras ríe, los insta seguir peleando.

Divorciado.
Presidente de la junta de condominio. Corbatas pasadas de moda. El alma de fiestas.
Discos de reggaeton y merengue que nadie escucha ya.
Con un perro, trotando, como si eso me fuera a quitar el cáncer.
Solo. Feliz. Con muchos nietos igualitos a mí.
Un álbum de fotos de cuando estaba bueno, tiraba burda y todos me conocían.
Cuando era líder de la federación de centro de estudiantes.

Del boulevard que queda a lado de la Catedral salen dos travestís y una tipa con un chuzo.
Gritan que nos larguemos o estamos jodidos. Un travestí más alto que cualquiera de nosotros, se quita el tacón de aguja y no los lanza con fuerza, sin atinarnos. Tomo una piedra del suelo. Nos levantamos.

Sin últimas palabras. Velorio corto y solemne.
Muchas instituciones enviando coronas de rosas a las viudas, y a los hijos.
Discursos y recuerdos. De lo bueno que era, lo honesto, sincero, buen padre, amigo y esposo.
El bien que le hice al mundo, cual será mucho más gris a mi partida.

Lanzan otro tacón. Lo esquivo, Chui el otro pana y yo gritamos que "¡ya!" Que nos vamos, que nos dejen en paz, que somos de la zona. La tipa armada -a leguas empiedrada hasta los talones- les dice a sus colegas que se calmen, pero que le soltemos unas Lucas. No tenemos ni medio.Se alteran. Corren hacia nosotros. ¡Estatuas! Quedamos congelados en lugar, tiempo y espacio. Sirenas. - 2 patrullas, - hay operativos. - Todos corremos. Nos alcanzan. Eran las nuevas motos.

Un epitafio que resuma en tres líneas todo lo que fui.
Flores que nadie cuide.
El olvido de un mundo que nunca valió la pena.
Un Obituario de media página en el Nacional.

Me duele el costado izquierdo. Siempre me toca la misma ventana. La ciudad se ve siempre igual, y me reflejo en vidrio también. Moretones, gripe y marcas del insomnio. Chayane duerme y dejo la ladilla. El Chino pregunta por su coleta para el cabello. Chui escucha atento el radio interno de la patrulla. Doblo mi sonrisa hacia el suelo. Mañana será otro día. Otra noche. Dulce y violenta como el beso que me das antes de irte y no verte por varias semanas. De eso que saben a rabia y brillo de fresa.

Quisiera tener un hermoso mausoleo de mármol blanco.
De donde adolescentes intensos roben las letras de mi nombre para regalárselas a sus parejas rockeritas juntos con poemas balurdos y ganya pullada. Donde puedan reposar jóvenes bohemios alguna tarde Junio, Ebrios y libres, a hacer malabares con mi historia. Que se acuerden de mi tumba, en la noche cuando salgan a Rumbear. Deseando a muerte tener la basura de lo que fue mi vida y no la que escogieron ellos.




6 comentarios:

Amapola... dijo...

Esta historia...
Lo que me mantuvo lúcida mientras la fiebre me caldeaba el cerebro...

Me gustaría saber en quién pensabas...

Beshos!

Destructor de Mentiras. dijo...

Chamo...

Se lo dejo al blanco.

lokura kontinua dijo...

al fin te encontre!
sabes algo? TE ODIO!!!!!!!!
te odio Poeta de quinta!
enserio! Jum! Fuck You! <3

Caro Waffle dijo...

Deseando a muerte tener la basra de lo qeu fue mi vida y no la de ellos... :/ no me gusta.
jajajaja mentiras.

·• lαlα dijo...

He leido una parte de aqui y una de alla, Mentiria al decir que lei todo lo que has escrito. Pero quiero hacerlo, ahorita no puedo asique te dejo un saludo ;)

Vuelvo pronto!

·• lαlα dijo...

Me pregunto si algun dia sere una poeta de 5ta...

Me pregunto como se es de 5ta...
Me pregunto como se es poeta...

Me pregunto si mis preguntas guardan al menos un poco de coherencia...


Vine a decir HOLA ;D